⠁⠝⠞⠊⠛⠕⠝⠊⠎⠓⠲ | Yael

Il est tard mais Yael serait incapable de dire à quel point. Eddie l’avait prévenu : les nuits sont longues à Nowhere. Si longues qu’elle aussi finirait par arrêter de vérifier l’heure plutôt que d’être tentée d’envoyer une énième pichenette à son réveil en pensant que l’écran était encore buggé. Ça l’avait fait sourire, à l’époque. Plus maintenant. C’est peut-être la faute du désert… De sa torpeur et de son silence, si les heures semblent s’étirer comme elles le font. Ici. Loin des lumières de la ville et de son pouls toujours rapide, toujours nerveux. Yael ne s'était jamais sentie seule, là-bas, les nuits où elle ne parvenait pas à trouver le sommeil. Elle n’avait qu’à regarder par la fenêtre et apercevoir les centaines d’autres lucarnes éclairées perçant l’obscurité pour avoir l’impression de partager quelque chose avec ces autres que la nuit tenait éveillés et qui, comme elle, contemplaient peut-être les lueurs de la ville ; le poète guettant l’heure bleue, le conducteur de métro sirotant son café avant d’aller s’enterrer sous terre, le fêtard fumant sa cigarette accoudé à la rambarde d’un rooftop, les amants enlacés.


Mais ici, à Nowhere…


Tout ce que Yael aperçoit en écartant les stores de la chambre qu’elle occupe depuis quelques mois au Glory Inn est un parking vide mal éclairé et, derrière, au-delà du dernier îlot de lumière tremblotant émis par un lampadaire à bout de souffle, la gueule béante du désert. Noire. Glaciale. Parfois étrangement menaçante, à l’image d’un gigantesque trou noir sur le point d’engloutir n’importe quoi. N’importe qui. Ces nuits-là, Yael est incapable de tenir en place. A besoin de partir à la recherche de ces autres présences habitant la nuit pour tenter de réchauffer sa solitude contre la leur et de raisonner l’agitation fébrile de ses pensées. Si Eddie a écopé du bon shift, elle va parfois boire un café avec lui, mais se contente plus souvent de marcher sans but à travers les rues de Nowhere. Tel un papillon de nuit se mouvant d’un réverbère à un autre. C’est comme ça qu’elle a atterri là aujourd’hui : le cul vissé à l’une des banquettes élimées de l’unique bus de nuit du patelin. Ses pas l’avaient mené trop loin du motel et, fatiguées, ses jambes avaient refusé l’idée de la porter sur le chemin du retour.


La tempe pressée contre son bout de fenêtre, Yael attend patiemment que le bus s’ébranle. Elle a branché ses écouteurs à un vieux MP3 dégoté dans la boutique de Garland, et la musique à la fois lente et sensuelle qui résonne entre ses deux oreilles emplit sa tête de coton. Lui rappelle une autre nuit de novembre. Il y a des années de ça. Alors qu’un déluge de tous les diables lessivait Boston depuis des jours. Dehors, une fine pluie commence alors à tomber et ne tarde pas à tracer des rigoles hypnotiques sous ses yeux, contre le carreau de la fenêtre, mais Yael doute que cela soit véritablement le cas. Ses paupières sont lourdes, et elle ne peut s’empêcher de penser à cette nuit. Aux dessins que la pluie peignait aussi, au-dessus de sa tête, contre le velux surplombant le lit de Sean, tandis qu’elle se cambrait de plaisir sous l’assaut répété de ses hanches allant et venant entre ses cuisses. À son corps en feu et ses mains à lui, empoignant ses cheveux, remontant sa jambe dans son dos.


Yael secoue la tête. Elle a un peu chaud, tout d’un coup, et papillonne frénétiquement des yeux pour tenter de se raccrocher à la réalité présente. Son regard accroche alors la silhouette d’une blonde oxygénée apparaissant à l’angle de la rue, et elle tâche de focaliser son attention sur son pas pressé plutôt que sur les soupirs qu’avait su lui arracher Sean par le passé. Les caresses de ses longs doigts fins. De ses lèvres dans son cou. Yael se racle la gorge. Se redresse sur son siège tandis que l’inconnue monte à bord puis s’avance dans l’allée en s’accrochant à tout ce qui lui tombe sous la main. Elle n’a pas l’air dans son assiette, vue de près, mais Yael ne pousse pas plus loin son analyse. Les dents de Sean se plantent dans son épaule, au même instant où l’inconnue se laisse choir à ses côtés, provoquant un petit tremblement de terre sous ses fesses, et le pic d’adrénaline que ces deux sensations simultanées envoient à travers son corps parvient enfin à la tirer du brouillard tandis qu’elle arrache brusquement ses écouteurs de ses oreilles.

Sa respiration siffle entre ses dents. Elle a les joues en feu et le cœur qui bat la chamade contre ses côtes, mais sa voisine ne lui accorde pas la moindre attention. Ne semble même pas se rendre compte qu’elle est précisément venue se tanquer sur la seule banquette déjà occupée de tout le bus. Elle a le teint pâle, presque livide, et la lueur affolée qui s’agitait dans le regard de Yael il y a à peine deux secondes de ça se calme presque aussitôt en apercevant les larmes qui menacent de déborder des yeux de la gamine. Parce que c’est une gamine. Attrapée elle aussi dans quelque rêve éveillé voilant sa vue. Yael se mord alors la lèvre avant de jeter un œil à la ronde, comme si elle espérait croiser le regard d’une tierce personne avec qui échanger sa place. Elle n’est pas douée avec les larmes. Ne l’a jamais été. Mais elle et la gamine sont seules, et elle inspire profondément. Résignée.

- Hey… Son épaule heurte doucement la sienne. Elle n’a pas réfléchi à ce qu’elle allait dire au-delà de ça, en vérité. Se refuse à prononcer quelque chose d’aussi idiot qu’un "Ça va ?" hors de propos, tout en ayant conscience qu’elle doit vite trouver une alternative. Rien ne lui vient pourtant, et elle reste là, la bouche entrouverte comme un poisson hors de l’eau, jusqu’à ce qu’elle finisse par laisser échapper une phrase sans queue ni tête: - T’en fais pas. Il ne va pas pleuvoir cette nuit.