Let Me Wrap My Teeth Around the World — Holden Atkins

16 Stretched Linen Over Contorted Bodies TW : Homophobie (slurs), manie.

Le plus jeune de la portée Atkins n’avait plus rien à perdre. À force de s’essouffler trop vite et trop fort dedans ; ce ballon bâtard ; rose bien tapette, pour en rajouter une couche sur le vernis en train de craquer. Dire que la veille encore, et tout le mois durant, si vous l’aviez vu ! un tel panache, il avait ! une telle assurance. On aurait dit un diamant au soleil, de mille et un feux, réfléchissant ses rayons comme les miroirs d’une boule à facette. Un brin irritable, certes – mais c’est d’Holden, dont on parle, ici : il n’a jamais eu la langue dans sa poche, n’a jamais su tenir en place très longtemps – et en classe, surtout – combien de fois, de combien de cours l’a-t-on sorti ?

Mais il avait fallu qu’on surprenne sa langue avec celle de James, dans les vestiaires ; fallu que ça déborde, que ça remonte – régurgité des égouts jusqu’aux oreilles de toute la classe, jusqu’à celles de son frère – et celles des parents, par extension malencontreuse. Merci, Jared.

Quand même, il faut avouer que c’était un peu exagérer, comme réaction. De le voir comme ça, sauter debout d’un pupitre à l’autre, joutant quiconque le regardait de travers ; saut, mètre en bois, coups de Bescherelle ; t’as vu comme elle te marave, la pédale ! en garde ! Et le plaisir malin et immature déformait son visage et ses pupilles d’un sourire trop ; large, téméraire, exagéré. Si ce n’était pas du concierge de l’école, attiré par les clameurs de la classe – la moitié réunie dans un coin, l’autre assistant la chute d’un roi vers sa montagne bordelique de cahiers piétinés et bottés – Holden y serait sans doute encore perché, prêt à défendre son royaume d’une invasion quelconque.


Sur le plancher des vaches. Fouler le sol des gueux, la civière des loques. Les projecteurs d’un monde aux possibilités infinies réduis aux néons grésillant d’une chambre aseptisée ; quel honteux contraste, quelle chute grandiose, aussi. Qu’elle est blanche, cette froide solitude qu’on nomme hôpital. Désemparée, dans ses bras coupants, est l’âme meurtrie. Trop épuisée, dégonflée – et de cette dominante stature, de cette énergie dévorante et radioactive, ne reste que la coquille d’une coquille – pas même vide, pas même là. Incapable de parler, incapable de bouger, seulement allongé et tourné vers la fenêtre, ci-gît le cadavre d’un phénix refroidi dans ses cendres, qu’on appelait autrefois Holden. Parait qu’il est gay, en plus. Chouette. Hibou. Paon éventré, sur le pavé.

À peine humain, à peine capable d’ouvrir la bouche pour avaler sa cuillère de purée. Le regard, embué par l’eau d’une cruche fêlée, transperce quiconque ; quoique ce soit ; le rien au loin, là-bas, qui n’espère plus rien de la vie. En silence, les yeux implorent la délivrance, celle du repos éternel, supplient ; la carcasse fait trop mal ; la solitude est bien trop lourde ; les os n’en supportent plus le poids.

please – i beg of you – lay down with me and hold me tight – my body hurts so much

Peut-être hallucinées sont les voix ; à force des par pitié et des s’il vous plaît ; entre les siestes trop nombreuses. James jamais n’est à ses côtés, lorsque daigne enfin, enveloppé dans son suaire de draps détrempés, se retourner le défunt : quelques fois sa mère, parfois son père ; une fois Jared, penché sur sa DS avec l'air d'y être forcé ; de garde, en garde ; Link et ses coups d’épée ; aah! aya! ; et son ocarina. Quelqu'un, au moins.

someone – anyone – please, hold me

C’est qu’à force de faire trop souvent le pitre, il est allé trop loin, vois-tu. Mais non, on va resserrer la vis, lui confisquer tout ce qu’on peut ; le priver de tout, pendant un mois. Ça devrait lui apprendre. L’asseoir à table et lui passer un savon. Avec tout son mélodrame, tout le temps ! j'en peux plus ! À son âge, il devrait comprendre. L’armée ? non ! mais quelque chose. Des travaux publiques ? Pour lui montrer ce qu'il l'attend, s'il n'arrête pas, avec ses conneries. Punition ! Épouvantail des lâches. Comme si la honte haute perchée, seule, pleine et ronde comme la lune de Majora, ne suffisait pas déjà.


24 Lost in Bonerland TW : Homophobie (slurs), manie

Le je le veux de James frappe ; fort : quelque part, tel un clou planté on ne sait où ; le premier ou le dernier du cercueil ? Jalousie, envie ? Ils sont beaux à voir, pourtant – et c’est vrai, trop beaux – comme l’alcool qui coule à flots – comme la fête qui bat son plein – comme Jared qui sait, et la future belle-sœur scotchée à son bras. Eux aussi sont beaux ; toutes ces belles gens, en fait. Holden au demeurant radieux, seul et célibataire depuis toujours – ah ! ultime homme libre et libertin même, jamais ne sera casé, jamais ne s’enfermera. Ne s’en cache pas, en joue, enjoue ! d’être si seul, tellement seul.

Mais midi petit, mon ami ; mon glace de pas, son feu ; le sien, celui du phénix, rôde et l’ombre de ses ailes grandes ouvertes engouffre ; ces souffles, s’essouffle, tellement de souffles. Éteindre un incendie, un soupir à la fois : coupable de dérober le marié dans un coin pour lui voler les siens.

Quelques mois, Vegas tombe au bras d’une rouquine ; arrive en gare sans crier train, comme une diarrhée. Mariage symptomatique, sanctifié par un vieux Elvis qu’aurait dû prendre sa retraite la décennie d’avant – et toute la maigre poignée de réunis ici présents s’en doutent – mais n’ose protester. Même sa mère ! bien trop contente qu’il prenne enfin épouse – Britney, ou Brittany, qu’elle s’appelait – pour réaliser quoique ce soit ; émue, elle était, à l’idée de futurs petits enfants. Même Jared ; alors, c’est qui la pédale ?

Il n’y avait que James pour reconnaître les coureurs – d’avant, d’après – et s’inquiéter – rabat-joie vautour, celui-là ! avec ses attentions trop pointues, de lui tourner autour durant toute la soirée, d’essayer chaque fois de le soustraire d’une conversation ; Sheri aussi, la future belle-sœur, avec ses yeux d’épagneul. Qu’est-ce qu’ils ont ? Qu’est-ce qu’ils lui veulent, en vrai ? Non, lâche-moi James, j’suis heureux ! J’vais bien, j’te dis – pourquoi tu m’cherches, comme ça ? Sa belle gueule, fendue d’un sourire hautain, moqueur ; les dernières semaines écarlates, écartées de l’adultère, sont vibrantes de non-dits et scintillent derrière ses iris. Le phénix est radieux, encore ce soir ; et l’ami visage aussi. Par le menton, devant l’évier de la salle de bain, il est cueilli du bout des lèvres – puis retenu par la nuque. C’est ce que tu voulais, James ?

Les joncs dorés brillent dans l’obscurité ; un, agrippé dans la tignasse d’un corbeau ; bien bruyant, qu’à perdu plus que son fromage ; coupable, perché au plafond d’une banquette arrière. Le lettrage Just Married est calligraphié au feutre blanc sur la fenêtre ; impose l’irone de son ombre déformée ; lèche la sueur des corps emprisonnés.

Putain – ça se fait pas, disparaître comme ça de son mariage ! Avoue, t’es une succube ! Ah, lala. Il faut – retourner, allez. Bonhomme. Zip le froc, rajuste la chemise et – et Holden s’éloigne, continue – continue de souffler, comme il le faisait si bien dans le cou mordillé, quelques instants plus tôt. S’en retourne valser, danser, rire et crier ; choir, sur le pavé comme un vieux mouchoir, minuit petit, mon ami.


Le premier divorce tombe, pas même trois mois plus tard. James n’est pas venu lui rendre visite, cette fois-ci. Ni son père, ni sa mère. Jared, peut-être ; Sheri si, par contre. Essayer de lui sourire demande trop d’efforts, lui envoyer la main aussi ; dans le plâtre, trois doigts brisés ; sait plus d’où ni de comment.

i think we fucked up – god – i fucked up real bad – didn't i?

Ah ! oui, c’est vrai. L’alliance ne voulait pas s’enlever. C’est pas grave, t’inquiète – j’te jure – c’est rien, vraiment – je m’attendais pas à voir personne, depuis – non, j’te jure – te sens pas obligée – ça – va. Ça va.

Au moins quand ça fais mal, ça fait quelque chose.
Pas question d'augmenter la dose.


26 Probably End Up Dead in a Ditch Somewhere TW : Adultère, violence.

Personne n’invite un mouton noir ; il s’invite lui-même, avec fracas, sorti d’on ne sait où – comme un squelette de placard. Enfin ! la chérie de belle-soeur, faut bien l’accueillir – rot, déjà bourré le phénix déglingué, ça promet – en grandes pompes ! Il était temps ! Les bonnes grosses godasses de clown en plus, qui font pouet pouet à chaque pas, pas tout à fait droits ni l’un devant l’autre. C’est dire, qu’il fait honte – en même temps, la famille le mérite bien. C’est ce que ça donne, n’écouter personne ; regarder juste, avec mépris. Au moins, Sheri sourit ; rit un peu du pitre de service. C’est qu’il n’est pas méchant ; juste un peu too much, encore. Promis, promis ; pas de folies ; sage comme une image.

Y’a bien trop de mariages ratés, dans cette famille en plus ; dans cette vie ; ce serait bête, un de plus, un de moins ? Pouet. Parce que Holden, sorti fumé – pouet pouet – n’est pas sourd des messes, des bassesses connasses en coin de balcon ; et lui – pouet pouet – d’avancer, carte de l’imbécile bourré en main, la seule qu’il n’eut jamais connasses. Connusse ? Connâme ! Manquerait plus que James soit de passage ; paraît qu’il est parti, mais qu’il a gardé contact avec son frère ; confrères tout autant coupables. Ça rôde dans le coin, tromper.

En parlant de lui, d’ailleurs – le pire des bâtards – les projecteurs tournés – et la rigolade de service – et rire de bon cœur, le ventre creux ; c’est vrai, elle est un peu cruche, sa chérie de Sheri, hein ? Ah ouais, sous son nez ? en plus ? Ça me rappelle quelqu’un ! Ah-ah-ah – et des convives, de rires cons, poudrés jusqu’aux yeux ; comme le frère aussi, pickpocketé au passage du téléphone en voulant l’embrasser. Allez, viril ! les bras, bro. Les félicitorchons sont de mises et bien torchées. Excusez le phénix : il ne sait pas se tenir.

C’est la honte ! À son âge, franchement, se faire escorter à table par le bras, se faire asseoir de force comme un gosse par son père. Et puis quoi encore ; la couleur des regards n’atteint plus, depuis longtemps, la noire brebis ! on facturera une nouvelle fois, et puis c’est tout. Avec pourboire, s’il vous plaît.

Hé ! Hé ! J’veux – j’voudrais porter un toast, ce soir ! Mais ce n’est pas vraiment l’heure, pas même le soir encore ; pas avant la cérémonie, comme ça, sous les tentes, dehors. Sauf que y’a le sang du soleil qui boue ; imperméable phénix – pouet pouet – n’a jamais eu peur d’attirer l’attention ; aurait dû naître en août ; avec sa cravate toute de travers. Sheri ! Chééééééériiiiiiie ! beuglé à la française.

vengence in cloudland – here comes my death parade – let's burn the world once more

Le téléphone agité ; accuse ; et lui, de son sourire bien trop large de clown – pouet pouet. Il lui avait bien dit, en plus ! Combien de fois ? T’es trop bien pour lui, c’est un salaud. C’est un pourri jusqu’à la moelle, pire que moi ; c’est dire. Retour à l’envoyeur arrosé ; dans le placard de Jared, une pouffiasse. Quelle surprise ! Quelle stupeur ! En plus, bande d’enfoirés, parait que tout le monde le savait déjà ; sauf eux ; le pierrot qui vient de l'apprendre, et l’autre en orbite autour de la lune. Tadaaaaa ! Magnificooo!ooo-oooh...

run run – sheri run – chérie run – cherry run

Quoi de mieux ; remplacer un je le veux par une tarte aux cerises, prune bien sentie dans la gueule ; nez cassé du phénix. Laissez place, bastonnades de frères en complets ! Comme à l’époque des carrés de sable, mais à l’ampleur d’épaules serrées dans leurs costumes d’adultes, plus musclées ; et tous ces coups de camion en pleine poire rendus au centuple ; et toutes ces portes claquées en hurlant, en injures vociférées. Le père qui s’en mêle ; essaie de les séparer ; se prend une tomate du coude en pleine tronche.


Fallait bien que tout se termine en explosion ; sur le pavé, c’est là que Holden se retrouve toujours, de toute façon, cette fois-ci accompagné de ses tripes retournées. Repu pourtant, du repas servi froid ; même l’arrière goût des adieux ne saurait gâcher la satiété ; la pense vidée, mais remplie. Il fera bien face à la musique, une fois de plus ; seul ; s’escortera lui-même jusqu’aux urgences ! en marchant juste – pouet pouet – sans faire attention avant de traverser – sans s’arrêter des passants inquiets.

Si on pouvait lui rouler dessus ; sûr que Sheri n'aurait pas hésité, si c'est elle qui conduisait ; à la façon qu'elle avait de le dévisager en s'éloignant ; froide cerise. Lui, désabusé d’avoir trop soufflé. Grand méchant loup, sur sa propre maison.


36 Putting Lipstick On the Holes They Bore Into Us TW : Drogue, idées suicidaires.

Deux années de rancœur n’apportent rien de bon ; cinq n’annoncent rien qui vaille ; dix cimentent la somatisation. Le corps n’est plus qu’épave ; même pas complète, juste quelques morceaux, au dérivant cunéiforme de Vegas. D’amitiés superficielles improvisées, mastiquées, puis dilapidées. Ramper d’un sofa fumant de crack à un autre ; chercher l’overdose sans jamais oser l’atteindre ; implorer qu’elle tombe du ciel – comme ces cent et quelques milles dollars, gagnés une fois au casino. Par pitié.

Flambés depuis longtemps, rongés jusqu’à l’os des genoux. Le phénix n’est plus tout à fait ; l’ombre d’une ombre devenue liquide, renversée sur le pavé. Voudrait s’en sortir, parfois ; lorsque deux neurones se reconnaissent dans un miroir ; mais finit toujours par retomber. Le temps de trouver un nouveau boulot, d’ajuster la médication, qu'aussitôt les anglais et leurs emmerdent rappliquent à grands coups de canon. Touché, coulé, coulant ; liquide. Si seulement l’asphalte pouvait se décider le boire, qu’il en finisse.

C’est pas faute d’avoir tellement essayé, déjà ; pour de vrai de vrai ; pas juste pour attirer l’attention, comme tout le monde disait. Comme s’ils s’en seraient plaint, en plus : ça les aurait débarrassé plus tôt, plus vite ; et lui aussi.

Mais il faut croire que l’or, que le fluide éternel, n’en a cure ; car toujours se relève le phénix, malgré lui ; toujours rajuste le tire à temps, bourré de bonnes intention, de bonnes volontés ; intuable. Une nouvelle fois, dépoussière la momie redressée dans son sarcophage, la traîne jusqu’aux urgences ; recommencer ; s’isoler ; décompenser – et supporter les solitudes dévorantes de douleurs.

Froides, elles sont ; comme l’étaient ses yeux ; comme l’étaient ceux de James ; comme cette gorgée d’amer de regrets, ravalée une fois de plus au sortir de l’hôpital, livré au bitume.